La voce si spezza, la canzone diventa più vera: il nuovo corso di alcuni grandi della musica

C’è un momento, nella carriera dei grandi musicisti, in cui la voce smette di essere soltanto voce e diventa tempo. Succede oggi - tra gli altri - a Roger Waters, Paul McCartney, Paul Simon. Succede quando le canzoni scritte da giovani tornano sulle labbra di uomini che hanno attraversato decenni di palchi, amori, separazioni, trionfi e sconfitte. La voce non sale più con la stessa facilità. Le tonalità vengono abbassate, gli acuti evitati, certe frasi quasi parlate. Eppure è proprio lì, in quella fragilità, che le canzoni acquistano una forza nuova.

Quando McCartney canta oggi Yesterday o Blackbird, non racconta più soltanto la nostalgia di un ragazzo. Dentro quelle parole c’è l’intera distanza che separa il giovane Beatle dall’uomo anziano che continua a salire sul palco. Ogni piccola incrinatura sembra aggiungere una riga al testo.

Lo stesso accade con Paul Simon. La sua voce, un tempo leggera e mobile, è diventata più sottile, raccolta, quasi confidenziale. Le canzoni non cercano più di conquistare il pubblico (anchè perchè certi capolavori non ne hanno bisogno): sembrano rivolgersi a ciascuno individualmente, come una confessione pronunciata a bassa voce.

Roger Waters segue una strada ancora diversa. Il canto si è fatto ruvido, teatrale, spesso vicino alla recitazione. Ma nei brani dei Pink Floyd quella voce consumata accentua il senso di disillusione e di perdita che era già presente nelle composizioni originali. L’età non indebolisce il messaggio: lo rende definitivo.

Il caso di The Wall rende ancora più evidente questa trasformazione. Quando Waters decise di riportare l’opera sul palco, non volle limitarsi a riproporre il tormento personale del protagonista. Rilesse quel muro come un’allegoria politica: non soltanto la barriera costruita da un individuo per difendersi dal dolore, ma anche quella eretta dalle nazioni attraverso la paura e il controllo. Per Waters è proprio questa possibilità di cambiare prospettiva a mantenere vivo l’album del 1979. Affidate oggi a una voce più stanca e corrosa, quelle canzoni non sembrano reperti del passato: hanno perso qualcosa in potenza, ma acquistato il peso di una profezia che continua a ripetersi.

Un concerto immaginario al quale molti di noi vorrebbero assistere...

Anche Tom Waits ed Elvis Costello mostrano come una voce imperfetta possa contenere più verità di una voce intatta. Waits ha trasformato la corrosione in linguaggio. Costello ha rinunciato da tempo all’urgenza giovanile per una lettura più consapevole delle proprie canzoni, mantenendo però il suo spirito giocoso e sottilmente sfrontato.

La musica pop ci ha abituati al mito della perfezione, della giovinezza conservata e della replica fedele. Ma questi artisti dimostrano l’opposto. Una canzone non deve restare identica per sopravvivere. Può rallentare, abbassarsi, perdere brillantezza e guadagnare profondità. Le vecchie interpretazioni non cancellano quelle originali. Le completano. Da giovani, questi musicisti cantavano ciò che immaginavano della vita. Oggi cantano ciò che della vita hanno imparato.

Boy George canta sulle macerie di Gaza: il vergognoso reggae dell’assoluzione israeliana

«Voi dite genocidio, io dico guerra». È sufficiente questo verso per comprendere la miseria morale di We Will Dance Again, il nuovo brano pubblicato da Boy George. Una canzone che non interpreta la realtà, non la interroga e non prova neppure a comprenderla: la cancella. Il leader dei Culture Club ha scelto un reggae leggero, quasi vacanziero, per accompagnare la negazione della tragedia di Gaza. Una colonna sonora allegra stesa sopra le macerie.

Boy George rivendica il diritto di Israele a difendersi e ricorda l’orrore del 7 ottobre: il massacro del Nova Festival, gli ostaggi, gli stupri, i civili assassinati da Hamas. Tutto vero. Tutto atroce. Tutto indimenticabile. Ma proprio l’enormità di quei crimini dovrebbe impedire di usare le vittime come scudo retorico per giustificare ogni violenza successiva.

La memoria non può funzionare come un interruttore: accesa per gli uni e spenta per gli altri. Non si possono ricordare i ragazzi uccisi al festival e ignorare i bambini palestinesi estratti morti dalle macerie. Non si possono piangere gli ostaggi e voltarsi dall’altra parte davanti agli ospedali distrutti, alla fame, alle famiglie cancellate e a una popolazione costretta a fuggire senza avere più un luogo nel quale rifugiarsi.

Le accuse formulate da Amnesty International e da organismi delle Nazioni Unite non sono slogan da corteo né provocazioni diffuse sui social. Sono rapporti, testimonianze e ricostruzioni che Boy George decide di liquidare con una rima. Non argomenta, non dubita, non approfondisce. Canta. E mentre canta definisce “pecore” gli artisti che espongono la bandiera palestinese. Il conformismo, evidentemente, per lui è sempre quello degli altri.

Quando Boy George ci provò con me a Rock FM

Questa deriva mi colpisce anche per un ricordo personale. Negli anni Novanta, quando lavoravo come autore e conduttore a Radio Rock FM, Boy George venne in radio per promuovere un suo lavoro. Durante l’incontro ci provò con me in maniera insistente e inequivocabile, arrivando a invitarmi a cena.

Non ricambiai, ma l’episodio mi divertì. Conservai il ricordo di un artista brillante, spregiudicato, ironico, capace di sfidare le convenzioni e di non prendersi troppo sul serio. Era decisamente più simpatico. Soprattutto, sembrava appartenere a quella categoria di artisti che stanno dalla parte di chi viene emarginato, perseguitato o schiacciato dal potere.

Oggi ritrovo invece un predicatore con il turbante, impegnato a impartire lezioni morali mentre trasforma un’immensa tragedia umanitaria in una filastrocca ideologica. Non è il suo sostegno a Israele a risultare scandaloso. Non lo è neppure la sua vicinanza agli amici ebrei, che nessuno gli chiede di rinnegare. Lo scandalo è fingere che difendere gli ebrei significhi necessariamente negare la sofferenza dei palestinesi.

Israele completamente assolto

È ripugnante usare il massacro del 7 ottobre come un lasciapassare morale, come una licenza permanente a non vedere, a non ascoltare e a non pronunciare il nome delle vittime successive. È intollerabile pretendere che la solidarietà verso Israele comporti l’assoluzione automatica di qualsiasi scelta del suo governo e del suo esercito.

Nel 2009 George O’Dowd (questo il vero nome di Boy George) fu condannato a quindici mesi di carcere per aver sequestrato un escort norvegese. Quel precedente non serve a valutare la qualità di una canzone e non dovrebbe essere usato come una clava personale. Ma una lezione avrebbe potuto lasciargliela: cambiare il nome alla violenza non modifica ciò che è accaduto.

La violenza resta violenza. Un corpo resta un corpo. Un bambino morto non diventa meno morto perché qualcuno, sopra un ritmo reggae, decide di chiamare tutto semplicemente “guerra”.

Víctor Jara, la giustizia arriva dopo mezzo secolo: arrestato l’ultimo militare condannato

La giustizia cilena ha impiegato più di cinquant’anni, ma alla fine ha raggiunto anche l’ultimo dei militari condannati per uno dei delitti più feroci e simbolici della dittatura di Augusto Pinochet. Nelson Haase Mazzei, capitano dell’esercito in pensione, è stato rintracciato e arrestato in un’abitazione rurale nel sud del Cile, dove si nascondeva dopo essersi sottratto all’esecuzione della pena.

L’ex ufficiale, latitante, era stato condannato nell’agosto del 2023 a 25 anni di carcere per il sequestro, le torture e l’uccisione del cantautore Víctor Jara e dell’avvocato Littré Quiroga, che all’epoca dirigeva l’amministrazione penitenziaria. Dopo la cattura, la giudice della Corte d’appello di Santiago Paola Plaza ne ha disposto l’immediato trasferimento in prigione.

Il golpe e l’arresto nello stadio

Jara venne fermato il 12 settembre 1973 all’interno dell’Università tecnica statale, appena ventiquattro ore dopo il colpo di Stato con cui i militari rovesciarono il governo socialista di Salvador Allende. Insieme a centinaia di oppositori fu condotto nello Stadio del Cile, trasformato in quei giorni in un enorme centro di detenzione, interrogatorio e tortura.

Cantautore, poeta e regista teatrale, Jara rappresentava tutto ciò che la nuova dittatura voleva cancellare: l’impegno politico, la cultura popolare, la speranza di una trasformazione sociale. I militari si accanirono contro di lui per diversi giorni. Testimonianze e atti giudiziari hanno ricostruito percosse, torture e umiliazioni, prima dell’esecuzione.

Personalmente l'ho conosciuto attraverso un disco del jazzista napoletano Daniele Sepe del 2001, Conosci Victor Jara?, che contiene una splendida cover del brano Te recuerdo Amanda, che fa il paio con un'altrettanto emozionante versione del medesimo brano ad opera del gigantesco Robert Wyatt.

Quarantaquattro colpi per spegnere una voce

Il corpo del musicista fu ritrovato il 16 settembre alla periferia di Santiago, abbandonato insieme ad altri cadaveri. Era stato raggiunto da 44 proiettili. Accanto a lui c’era anche Quiroga, colpito 23 volte.

Quello che doveva essere un delitto destinato a scomparire nel silenzio si trasformò invece in un simbolo mondiale. Lo stadio in cui Jara fu torturato oggi porta il suo nome, mentre le sue canzoni hanno continuato a viaggiare ben oltre le frontiere del Cile.

Con questo arresto si chiude la lunga fuga dell’ultimo condannato per l’omicidio di Víctor Jara. Non si chiude, invece, la memoria di un crimine che resta una delle ferite più profonde lasciate dalla dittatura cilena.

Bruce predica, Mick fa ballare. E se il vero spirito del rock fosse ancora quello di Jagger?

Il rock deve cambiare il mondo oppure limitarsi a farne dimenticare le storture per un istante? È una domanda che attraversa settant'anni di storia della musica e che oggi torna d'attualità osservando due monumenti viventi come Bruce Springsteen e Mick Jagger.

Da una parte c'è il Boss, sempre più convinto che il palco sia anche una tribuna civile. Dall'altra il leader dei Rolling Stones, che continua a difendere un'idea quasi antica del concerto: la gente paga un biglietto per emozionarsi, cantare, ballare e uscire dallo stadio più leggera di quando è entrata. Non per assistere a una lezione di politica.

È una posizione che farà storcere il naso a molti, ma che affonda le proprie radici nella storia del rock. Elvis Presley, il Re per definizione, non ha mai sentito il bisogno di trasformare i suoi concerti in manifesti ideologici. Proveniva da una famiglia poverissima del Mississippi, aveva un bagaglio culturale limitato e non aspirava a fare il commentatore della società americana. Cantava, scuoteva il bacino e cambiava la musica. Punto. L'unica vera eccezione fu In the Ghetto, potente racconto della povertà urbana scritto però da Mac Davis, come del resto quasi tutto il repertorio di Presley, che era soprattutto un interprete straordinario. Quella canzone resta un caso isolato in una carriera costruita sull'intrattenimento, non sulla militanza.

 

Bruce Springsteen appartiene a un'altra categoria. È autore delle proprie canzoni e da cinquant'anni racconta operai, disoccupati, reduci, periferie e sogni infranti. L'impegno sociale non è un accessorio della sua immagine: è il cuore della sua poetica. Negli ultimi anni, però, la sensazione è che il confine tra concerto e comizio sia diventato sempre più sottile. Il rischio non è quello di avere idee politiche — ogni artista ha il diritto di esprimerle — ma di trasformare il pubblico in una platea da convincere invece che da emozionare.

E qui arriva il paradosso. Oggi Springsteen viene spesso celebrato come il custode del "vero" spirito del rock proprio perché prende posizione. Ma siamo sicuri che il rock sia nato per impartire lezioni? Chuck Berry, Little Richard, Jerry Lee Lewis, i primi Beatles, gli Stones degli anni Sessanta: volevano soprattutto rompere le regole, scandalizzare gli adulti e far divertire milioni di ragazzi. La rivoluzione stava nel volume degli amplificatori, non nei discorsi tra una canzone e l'altra.

Perfino Jagger, che rivendica il diritto del rock a restare spettacolo, non è immune alle contraddizioni del presente. I Rolling Stones sono approdati su Roblox per conquistare la Generazione Z, trasformando il lancio del nuovo album in un'esperienza digitale fatta di avatar e videogiochi. Difficile sostenere che il business non faccia parte dell'equazione.

Forse è proprio questo il punto. Il rock non è mai stato puro. Ha rappresentato arte e mercato, ribellione e marketing, poesia e merchandising. C'è chi sceglie di fare dell'impegno civile la propria bandiera e chi preferisce regalare due ore di evasione. Entrambe sono scelte legittime. Purché nessuno pretenda di stabilire quale sia moralmente superiore. Perché il rock, prima di insegnare qualcosa, dovrebbe ricordarsi di una semplice verità: è nato per fare rumore. E il rumore, per fortuna, non ha mai avuto bisogno del permesso della politica.

Anche gli Stones sbarcano su Roblox: così Mick Jagger porta il rock nel regno di avatar e gamer

I Rolling Stones sbarcano su Roblox: così Mick Jagger porta il rock nel regno di avatar e gamer

Per l'uscita del nuovo album Foreign Tongues la storica band britannica punta su Roblox con un'esperienza interattiva tra missioni, concerti virtuali e contenuti esclusivi. Una mossa che avvicina il rock ai giovanissimi senza rinunciare alla propria identità.

Il nuovo palco dei Rolling Stones è un videogioco

Dimenticate gli stadi gremiti, i maxi schermi e le folle oceaniche. Questa volta i Rolling Stones hanno scelto un palcoscenico decisamente insolito: Roblox. La band di Mick Jagger accompagna il debutto del nuovo album Foreign Tongues con un progetto digitale pensato per parlare a una generazione che spesso conosce più gli avatar che i vinili. È una scelta che avrebbe fatto sorridere anche il più visionario dei rocker, eppure rappresenta l'ennesima dimostrazione della capacità degli Stones di restare sempre al passo con i tempi.

All'interno di The Block, l'area della piattaforma dedicata agli eventi musicali, i giocatori vengono coinvolti in un percorso che ripercorre oltre sei decenni di carriera del gruppo. Ogni missione consente di sbloccare nuovi contenuti ispirati ai grandi successi della band, mentre speciali cristalli disseminati nell'ambientazione custodiscono musica, ricordi e riferimenti alla lunga storia degli Stones.

Missioni, oggetti esclusivi e un concerto nel metaverso

L'esperienza non si limita al gioco. Gli utenti possono personalizzare il proprio avatar con accessori dedicati, ottenere oggetti da collezione e acquistare merchandising esclusivo collegato al nuovo disco. Il momento più atteso arriverà tra il 17 e il 19 luglio, quando l'universo virtuale ospiterà una serie di eventi culminanti in uno spettacolo interattivo costruito con il coinvolgimento della community.

È una strategia ormai sempre più diffusa nell'industria musicale, dove il lancio di un album non passa più soltanto dalle radio o dalle piattaforme di streaming, ma diventa un'esperienza da vivere, condividere e perfino giocare.

Dai jukebox agli avatar, gli Stones non smettono di reinventarsi

Naturalmente non tutti applaudiranno questa scelta. Per i nostalgici del rock vedere Mick Jagger e Keith Richards entrare nel mondo dei videogiochi potrebbe sembrare un piccolo sacrilegio. Ma gli Stones hanno costruito la loro leggenda proprio evitando di restare prigionieri del passato.

Prima conquistarono i jukebox, poi la televisione musicale, quindi Internet e lo streaming. Oggi il viaggio continua nel metaverso. Cambiano gli strumenti, cambiano le piattaforme, ma l'obiettivo resta identico: trovare nuove orecchie da conquistare. E se il rock vuole continuare a vivere, forse deve imparare anche a parlare la lingua degli avatar.

Beatles: le canzoni che molti fan non riescono ancora a digerire

Non tutto ciò che uscì dagli Abbey Road Studios si trasformò in un capolavoro indiscusso. Dai litigi per Ob-La-Di, Ob-La-Da agli esperimenti più controversi, anche i Fab Four hanno lasciato qualche brano che continua a far discutere.

Quando anche i Beatles facevano storcere il naso

Per milioni di appassionati i Beatles incarnano la perfezione assoluta del pop. Una discografia che ha cambiato la musica moderna e un catalogo nel quale ogni album sembra custodire almeno un capolavoro. Eppure, persino i Fab Four hanno inciso canzoni che ancora oggi dividono il pubblico. Non veri e propri flop, perché quasi tutto ciò che portava la loro firma finiva comunque in classifica, ma brani che hanno lasciato più di un dubbio perfino ai loro stessi autori.

Il caso più emblematico resta "Ob-La-Di, Ob-La-Da". Oggi è uno dei pezzi più popolari del White Album, ma durante le registrazioni fu una piccola guerra civile. Paul McCartney inseguiva la perfezione con take su take, mentre John Lennon perdeva progressivamente la pazienza. Arrivò a liquidare il brano come "granny music", musica da nonna, espressione con cui prendeva bonariamente in giro le melodie più tradizionali del compagno. Secondo il racconto di chi era presente ad Abbey Road, Lennon uscì infuriato dallo studio, rientrò poco dopo, si sedette al pianoforte e attaccò con forza l'inconfondibile introduzione. Quella, paradossalmente, divenne la versione definitiva.

Gli esperimenti che ancora fanno discutere

Ma Ob-La-Di, Ob-La-Da non è l'unico episodio controverso. "Within You Without You", il manifesto spirituale di George Harrison, è considerato da alcuni uno dei vertici artistici di Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band e da altri un'interruzione troppo lunga e meditativa in un disco altrimenti travolgente. "Dig It", presente su Let It Be, viene spesso liquidata come una semplice improvvisazione finita su disco più per documentare un momento di studio che per reale valore compositivo.

Tra le canzoni meno amate compaiono spesso anche le cover "Mr. Moonlight", "Dizzy Miss Lizzy" e "Boys", giudicate inferiori rispetto alle reinterpretazioni più riuscite della prima fase beatlesiana. E poi ci sono le curiosità come "Wild Honey Pie" e "Maggie Mae", piccoli frammenti che sembrano più appunti sonori che vere canzoni. Anche "Good Day Sunshine" viene accusata da qualcuno di essere eccessivamente solare all'interno del rivoluzionario album Revolver, mentre "Good Night", la dolce ninna nanna affidata alla voce nasale di Ringo Starr, continua a dividere chi la considera una chiusura poetica del White Album e chi la trova troppo sdolcinata.

Il segreto dell'immortalità

È proprio qui, però, che emerge il segreto della grandezza dei Beatles. Lennon, McCartney, Harrison e Starr non hanno mai scelto la strada più facile. Hanno preferito sperimentare, sbagliare, sorprendere e perfino irritare una parte del loro pubblico. Se avessero inseguito soltanto il consenso, probabilmente non sarebbero mai nati dischi come Revolver, Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band o Abbey Road. In fondo, anche le loro canzoni meno riuscite raccontano una band che non ha mai avuto paura di correre rischi. Ed è forse proprio questa imperfezione ad averli resi immortali.

Si spegne la voce roca che contribuì a rendere immortali gli anni '80: addio a Bonnie Tyler

Si è spenta a 75 anni Bonnie Tyler, una delle interpreti più riconoscibili della musica pop-rock internazionale. La cantante gallese, il cui vero nome era Gaynor Hopkins, non è riuscita a superare le gravi complicazioni di salute che l'avevano colpita negli ultimi mesi. A maggio era stata ricoverata in Portogallo per un delicato intervento chirurgico all'intestino e successivamente sottoposta a coma farmacologico. Da allora le sue condizioni erano apparse molto serie e la cancellazione del tour previsto per il 2026 era stata interpretata dai fan come il segnale che il ritorno sulle scene sarebbe stato ormai impossibile.

Con lei scompare una delle voci più caratteristiche della musica contemporanea: roca, graffiante, potente e lontana dai canoni della perfezione tecnica, proprio quella "imperfezione" che si trasformò nel suo tratto distintivo e nella chiave del suo successo mondiale.

Da It's a Heartache a Total Eclipse of the Heart: due canzoni entrate nella storia

Per milioni di ascoltatori Bonnie Tyler resterà per sempre la donna di Total Eclipse of the Heart, la ballata monumentale che nel 1983 conquistò le classifiche di mezzo mondo e che ancora oggi continua a essere trasmessa da radio, playlist e televisioni. Ma sarebbe riduttivo racchiudere la sua carriera in un solo brano.

Già alla fine degli anni Settanta aveva dimostrato il proprio talento con It's a Heartache, altro successo planetario che consacrò quella timbrica ruvida spesso accostata a quella di Rod Stewart, ma dotata di una personalità inconfondibile. In oltre cinquant'anni di carriera pubblicò venti album e vendette milioni di dischi, anche se furono soprattutto queste due hit a trasformarla in un'icona assoluta del pop-rock internazionale.

L'ultima eclissi di una cantante fuori dalle mode

Negli ultimi anni Bonnie Tyler aveva scelto una vita più appartata, limitando concerti e apparizioni pubbliche ma senza interrompere il rapporto con il suo pubblico. Ogni esibizione ricordava come non avesse mai inseguito le mode, preferendo restare fedele a uno stile costruito sulla forza interpretativa più che sugli effetti scenici.

Con la sua scomparsa si chiude un altro capitolo della grande stagione musicale degli anni Ottanta, quella in cui il pop riusciva a essere spettacolare senza rinunciare all'anima. Le sue canzoni continueranno a vivere ben oltre il tempo della nostalgia, perché certe melodie attraversano le generazioni e certe voci, anche quando si spengono, continuano a risuonare nella memoria collettiva.

Altro che Vannacci: Sylvie Lubamba sarebbe stata perfetta come addetta stampa di Enzo Jannacci

L'ultima indiscrezione dell'estate immagina Sylvie Lubamba nel ruolo di consulente della comunicazione del generale Roberto Vannacci. Un'ipotesi talmente surreale da far pensare che qualcuno abbia confuso i cognomi: più che Vannacci, il destinatario ideale sarebbe stato Enzo Jannacci.

Ci sono notizie che fanno discutere. Altre che fanno riflettere. E poi ci sono quelle che costringono a controllare il calendario, per capire se per caso sia già il primo aprile. Il condizionale è obbligatorio, la perplessità pure.

Perché qui non siamo davanti a un semplice retroscena politico. Siamo oltre. È il punto esatto in cui la politica smette di assomigliare alla politica e decide di fare un provino per il Bagaglino. O forse per un remake di Boris.

Quando il marketing incontra il cabaret

Ormai ai politici serve tutto: social media manager, spin doctor, esperti di TikTok, consulenti d'immagine, coach della postura, suggeritori di sorrisi e perfino professionisti della pausa teatrale davanti alle telecamere. Mancava soltanto questo tassello. Così l'indiscrezione diventa irresistibile. Non tanto perché possa essere vera, quanto perché costringe a immaginare la scena. C'è qualcuno che entra in una stanza, appoggia un dossier sul tavolo e dice con assoluta naturalezza: "Ho trovato la persona giusta per la comunicazione". E nessuno chiama un medico.

La sensazione è che, più che una strategia elettorale, sia nato il trailer di una commedia pecoreccia anni Settanta.

Forse hanno sbagliato cognome

E allora viene un sospetto. Che qualcuno abbia semplicemente letto male un appunto.

Non Vannacci. Jannacci.

Ecco, con Enzo Jannacci tutto avrebbe improvvisamente acquistato una sua logica. Perché lui, maestro assoluto del paradosso, dell'assurdo e dell'umanità raccontata di traverso, un personaggio così lo avrebbe accolto in una canzone senza cambiare una virgola. Anzi, avrebbe probabilmente aggiunto qualche dettaglio ancora più improbabile, giusto per renderlo credibile.

Il problema è che oggi la satira ha perso il monopolio dell'assurdo. La realtà produce da sola soggetti che un tempo sarebbero stati scartati dagli sceneggiatori perché "troppo esagerati". Il confine tra cronaca e cabaret è diventato così sottile che spesso servirebbe un geometra per trovarlo.

Se la voce si rivelerà infondata, resterà uno dei gossip più fantasiosi dell'estate. Se invece fosse confermata, toccherà riscrivere i manuali della comunicazione politica. E soprattutto chiedere scusa al grande Enzo: per decenni abbiamo pensato che fosse lui a inventare i personaggi surreali. In realtà stava semplicemente anticipando il telegiornale.

Ricordando quella sera del 27 giugno 1980

B - ong

O - dorosi

B - ruciano

M - entre

A - ccenti

R - eggae

L - ibrano

E - terni:

Y - eah...

Gli ex fratelli-coltelli Oasis puntano sulla Caputale: l'indizio online che infiamma i fan

Per trasformare un rumor in un caso mediatico non servono annunci solenni o conferenze stampa. Nel caso degli Oasis sono bastate cinque parole scritte su X da Liam Gallagher. Una fan gli aveva chiesto di aumentare il numero dei concerti previsti in Italia. La replica del cantante è arrivata secca, nello stile che lo contraddistingue da sempre: "Two is more than enough", ovvero "Due sono più che sufficienti".

Un messaggio brevissimo che, nel giro di pochi minuti, ha acceso l'entusiasmo dei fan italiani. Per molti non si tratta affatto di una battuta improvvisata, ma dell'ennesimo indizio che porta verso un doppio appuntamento romano nell'estate del 2027.

Roma sempre più vicina al sogno Oasis

Le indiscrezioni su un approdo degli Oasis nella Capitale non sono certo una novità. Da mesi si rincorrono voci che indicano lo Stadio Olimpico come possibile teatro di due concerti consecutivi nel mese di luglio.

Del resto Roma sta lavorando da tempo per assicurarsi quello che sarebbe uno degli eventi musicali dell'anno. L'assessore ai Grandi Eventi Alessandro Onorato non ha mai nascosto il desiderio di portare nella Capitale la storica band di Manchester, inserendola nel calendario dei grandi live internazionali.

Ad alimentare ulteriormente le aspettative aveva contribuito anche la recente visita romana di Liam Gallagher. Durante il soggiorno nella città eterna, il frontman aveva lasciato trapelare ad alcuni fan che un ritorno con gli Oasis non fosse affatto un'ipotesi da escludere, mentre Noel rimaneva silente.

Una reunion che vale oro

Da quando Liam e Noel Gallagher hanno deciso di mettere da parte anni di scontri e polemiche, ogni nuovo annuncio legato agli Oasis è diventato un evento mondiale. La reunion degli ex fratelli-coltelli ha riportato insieme una delle band più iconiche della storia del rock britannico e ogni tappa del tour è stata presa d'assalto con biglietti esauriti in tempi record.

Per questo motivo, anche senza un annuncio ufficiale, tra gli appassionati è già partita la corsa alle indiscrezioni. Roma sogna di aggiungere gli Oasis alla lunga lista di superstar internazionali passate dall'Olimpico negli ultimi anni.

Per ora manca soltanto il sigillo definitivo. Ma quando Liam Gallagher decide di lanciare un messaggio sui social, i fan hanno imparato una cosa: dietro una battuta, spesso, si nasconde molto più di quanto sembri.

Una strada assolata nel cuore della notte: il nuovo viaggio musicale di Andrea Casale

C'è chi pubblica un singolo ogni mese per cavalcare gli algoritmi e chi, invece, preferisce aspettare anni pur di consegnare al pubblico un'opera compiuta. Andrea Casale appartiene senza dubbio alla seconda categoria. Il musicista veronese torna con A Nightwalk On A Sunny Road, un disco che sfugge alle mode e sceglie la profondità, confermando una personalità artistica capace di muoversi con naturalezza tra rock progressivo, art rock e scrittura d'autore. Un lavoro nato da un lungo percorso creativo e lontano dalle logiche del mercato. Otto brani che raccontano un viaggio interiore fatto di memoria, cambiamento e rinascita.

Sette anni per costruire un album senza tempo

A Nightwalk On A Sunny Road non è nato in poche settimane. Dietro le sue otto tracce c'è un lavoro di lunga elaborazione, sviluppato nell'arco di circa sette anni. Alcuni brani hanno preso forma dopo il ritorno di Casale da un'importante esperienza in Burundi, altri sono maturati durante il lockdown, quando il silenzio imposto dalla pandemia è diventato terreno fertile per riflessioni e composizioni. Il risultato è un album che procede come un racconto, nel quale ogni canzone rappresenta una tappa di un percorso umano prima ancora che musicale.

 

Pubblicato dall'etichetta 045 Records e prodotto da Francesco Ambrosini, conosciuto anche come Duck Chagall, il disco mostra una cura quasi artigianale negli arrangiamenti e nella costruzione del suono.

Il progressive come linguaggio, non come nostalgia

Casale non rincorre il revival del progressive né cerca facili operazioni nostalgiche. Le influenze sono riconoscibili, da Peter Gabriel ai Genesis, passando per David Sylvian e certo rock d'atmosfera britannico, ma vengono assimilate in un linguaggio personale. Le tastiere dialogano con le chitarre, le dinamiche si alternano con naturalezza e la voce accompagna testi che affrontano temi universali: il tempo che cambia le persone, la memoria, le fragilità, la ricerca di una nuova direzione.

Il titolo stesso, A Nightwalk On A Sunny Road, suggerisce un apparente ossimoro: una passeggiata notturna su una strada illuminata dal sole. È proprio questo contrasto a diventare la metafora di un disco che attraversa zone d'ombra senza perdere la fiducia nella luce.

 

Un disco che invita ad un ascolto attivo

In un'epoca in cui la musica viene spesso consumata in pochi secondi, Casale propone l'esatto contrario: un album che richiede tempo, attenzione e disponibilità all'ascolto. Non cerca l'effetto immediato, ma costruisce emozioni che emergono poco alla volta. È un lavoro pensato per chi considera ancora il disco un'esperienza completa e non una semplice playlist. E forse è proprio questa la sua qualità più preziosa: ricordare che la buona musica non ha bisogno di inseguire le mode per riuscire a lasciare il segno.

Lemmy torna a vivere in una graphic novel: Dave Grohl e Ozzy Osbourne raccontano la sua leggenda

In arrivo la graphic novel No Remorse: The Illustrated True Stories Of Lemmy Kilmister And Motörhead. Tra gli autori anche Dave Grohl, Ozzy Osbourne, Slash e Lars Ulrich. Un omaggio corale a una delle figure più iconiche della storia del rock. A più di dieci anni dalla sua scomparsa, l'inarrestabile mito di Lemmy Kilmister, bassista e - si fa per dire - vocalist continua a ispirare musicisti, scrittori e artisti di tutto il mondo. L'ultima celebrazione dedicata al leggendario leader dei Motörhead arriva sotto forma di fumetto e promette di diventare un oggetto di culto per gli appassionati del rock duro.

Raccontando il vero Lemmy

Si intitola No Remorse: The Illustrated True Stories Of Lemmy Kilmister And Motörhead ed è il volume che l'editore Z2 Comics pubblicherà nei prossimi mesi. Non si tratta di una semplice biografia illustrata, ma di una raccolta di testimonianze dirette firmate da amici, colleghi e compagni di viaggio che hanno condiviso con Lemmy palchi, studi di registrazione e momenti indimenticabili.

Ad aprire il libro sarà una prefazione firmata da Dave Grohl, mentre la postfazione porta la firma di Ozzy Osbourne. Due autentiche leggende della musica che hanno sempre riconosciuto in Lemmy una figura unica, capace di incarnare lo spirito più autentico del rock'n'roll.

Da Slash a Neil Gaiman: un cast stellare

Tra i 25 autori coinvolti figurano nomi del calibro di Slash, Lars Ulrich, Lita Ford, Chrissie Hynde e Dee Snider. Accanto ai protagonisti della musica compaiono anche scrittori come Neil Gaiman e Michael Moorcock, oltre a personaggi del mondo del wrestling e dello spettacolo. Ogni racconto è stato affidato a un illustratore diverso, dando vita a un mosaico di stili e visioni che restituisce la complessità di un personaggio diventato simbolo di libertà, eccesso e coerenza artistica. A rendere ancora più preziosa l'opera è la copertina realizzata da Tim Bradstreet, artista celebre nel mondo del fumetto americano.

Il mito non si ferma

Dalla sua morte nel 2015, Lemmy è rimasto una presenza costante nell'immaginario rock. Tra documentari, progetti cinematografici e tributi musicali, la sua figura continua a essere raccontata da chi lo ha conosciuto davvero. Questa graphic novel aggiunge un nuovo tassello a una leggenda che, proprio come il rombo di un amplificatore dei Motörhead, sembra destinata a non spegnersi mai.

Da Woodstock a Tor Vergata: la musica dei grandi raduni è cambiata. E forse non è l'unica cosa

Mancano pochi giorni al concerto-evento di Ultimo a Tor Vergata, ma decine di fan sono già accampati per conquistare un posto in prima fila. Una passione che merita rispetto, ma che offre anche lo spunto per riflettere su come siano cambiati i grandi raduni musicali. E, soprattutto, sul ruolo che la musica occupa oggi nella società.

Tende, materassini e power bank hanno preso il posto di sacchi a pelo e chitarre. Il popolo di Ultimo si prepara al concerto come a un pellegrinaggio moderno. Ma il confronto con Woodstock racconta soprattutto quanto si siano trasformati gli ideali, il modo di vivere la musica e perfino il significato della parola "controcultura".

La lunga attesa per un posto sotto il palco

A Tor Vergata il concerto non è ancora iniziato, ma qualcuno vive già il bis. C'è chi ha piantato la tenda, chi ha organizzato turni per presidiare la fila, chi si è presentato con sedie pieghevoli, ventilatori portatili e batterie esterne sufficienti ad alimentare una piccola centrale elettrica. Il premio finale è uno soltanto: la transenna.

Così, un'area destinata a ospitare uno dei più grandi eventi musicali dell'anno si è trasformata in un campeggio improvvisato dove il tempo scorre tra panini, TikTok, Instagram e lunghe ore trascorse aspettando un concerto che deve ancora cominciare. Una resistenza quasi eroica, soprattutto con il termometro che sembra aver deciso di partecipare allo spettacolo.

Quando i concerti volevano cambiare il mondo

Le code ai concerti sono sempre esistite. Non è questo a stupire. A essere cambiato è il loro significato. Alla fine degli anni Sessanta migliaia di ragazzi attraversavano mezzo continente per assistere a Woodstock, dove sul palco si alternavano Jimi Hendrix, Janis Joplin, The Who, Santana e altri artisti destinati a entrare nella leggenda.

Oggi a richiamare folle oceaniche è Niccolò Moriconi, in arte Ultimo, protagonista assoluto del pop italiano contemporaneo. Nessun confronto sul talento o sul successo: appartengono a epoche che parlano lingue differenti. Ma mentre Woodstock è diventata il simbolo di una controcultura che metteva in discussione il potere, la guerra e le convenzioni sociali, Tor Vergata racconta una generazione che cerca soprattutto un'emozione condivisa e un senso di appartenenza.

Forse non è cambiata solo la musica

La vera domanda, allora, non è se Ultimo sia il nuovo Dylan. Sarebbe una discussione sterile e persino ingenerosa. La domanda è un'altra: dov'è finita quella musica capace di dividere, provocare, rompere gli schemi e perfino spaventare il potere?

Oggi i grandi raduni producono milioni di visualizzazioni, hashtag di tendenza e migliaia di storie da pubblicare. Un tempo producevano manifesti culturali, dibattiti, perfino scandali. È cambiato il mondo prima ancora delle canzoni.

I ragazzi accampati a Tor Vergata non hanno colpe: inseguono il loro sogno con la stessa sincerità con cui altri inseguivano i propri cinquant'anni fa. Ma è difficile sottrarsi a una riflessione dal retrogusto amaro. Se Woodstock fu la colonna sonora di una rivoluzione, oggi sembra che la rivoluzione consista nell'arrivare per primi alla transenna. E forse il punto non è neppure Ultimo. Forse è che la controcultura è diventata un ricordo, mentre la musica, sempre più spesso, sembra aver rinunciato a cambiare il mondo per limitarsi ad accompagnarlo.

Giù le mani da Lucio, il futuro di Vannacci è un altro

Alla convention di Futuro Nazionale, il movimento guidato dall’ex generale Roberto Vannacci, si sceglie come colonna sonora Futura di Lucio Dalla. Una decisione che appare paradossale: il brano nasce a Berlino durante la Guerra Fredda come inno alla speranza, all’abbattimento dei muri e a un futuro condiviso. Raccontando alla maniera dell'indimenticabile Lucio un futuro senza divisioni e senza barriere, Il risultato? Un cortocircuito culturale che fa discutere, un messaggio che molti ritengono estremamente, se non addirittura contraddittorio, dall’immaginario politico evocato dall'autoproclamatasi "feccia" vannacciana.

Quando la colonna sonora smentisce il protagonista

Tra i tanti episodi curiosi emersi dalla convention romana di Futuro Nazionale, ce n'è uno che rischia di passare alla storia come il più clamoroso autogol culturale della manifestazione. Roberto Vannacci e i suoi hanno infatti scelto come inno duno dei capolavori assoluti di Lucio Dalla. Una decisione che non può che lasciare perplessi. Perché se c'è una canzone che racconta l'esatto contrario di muri, divisioni identitarie e contrapposizioni ideologiche, quella è proprio Futura! Ma chi è il consulente musicale - ammesso che esista - di Vannacci?!?

Dalla la compose nel 1979 a Berlino, seduto nei pressi del Checkpoint Charlie, il simbolo della separazione tra Est e Ovest. In quel luogo che rappresentava la frattura del mondo, il cantautore immaginò invece l'incontro, l'amore e una figlia simbolicamente chiamata Futura, nata dall'unione di due persone divise dalla storia ma unite dalla speranza. Il cantautore bolognese racconta così la genesi del brano: «Il testo di Futura nacque come una sceneggiatura, poi divenuta canzone. La scrissi una volta che andai a Berlino. Non avevo mai visto il muro e mi feci portare da un taxi al Charlie Checkpoint, punto di passaggio tra Berlino Est e Berlino Ovest. Chiesi al tassista di aspettare qualche minuto. Mi sedetti su una panchina e mi accesi una sigaretta. Poco dopo si fermò un altro taxi. Ne discese Phil Collins che si sedette nella panchina accanto alla mia e anche lui si mise a fumare una sigaretta. In quei giorni a Berlino c’era un concerto dei Genesis, che erano un mio mito. Tanto che mi venne la tentazione di avvicinarmi a Collins per conoscerlo, per dirgli che anch’io ero un musicista. Ma non volli spezzare la magia di quel momento. Rimanemmo mezz’ora in silenzio, ognuno per gli affari suoi. In quella mezz’ora scrissi il testo».

Da Berlino ai “camerati”: il cortocircuito perfetto

Il problema non è soltanto musicale. È semantico. È culturale. È quasi antropologico. Da una parte una canzone che parla di abbattere confini. Dall'altra una platea in cui il termine “camerati” viene pronunciato con una disinvoltura che sembra arrivare direttamente da un archivio in bianco e nero. Il risultato è un effetto surreale. Come scegliere Imagine per inaugurare una convention di produttori di missili o usare Bella ciao come sigla di un raduno nostalgico.

La sensazione è che qualcuno abbia ascoltato il titolo senza prestare attenzione al testo. Un po' come chi cita George Orwell pensando che abbia scritto un manuale di istruzioni anziché una distopia.

Giù le mani da Lucio

Naturalmente nessuno può rivendicare l'esclusiva su una canzone. Le opere d'arte appartengono a tutti. Ma esiste una differenza tra utilizzare un brano e capirlo. Futura non rappresenta soltanto una bella melodia. È una dichiarazione d'amore al futuro, alla contaminazione, alla speranza che i muri possano sgretolarsi. Ed è proprio questo che rende la scelta di Futuro Nazionale così involontariamente comica.

Se Lucio Dalla potesse assistere alla scena, probabilmente reagirebbe con quell'ironia intelligente che lo ha sempre contraddistinto. Oppure, più semplicemente, prenderebbe carta e penna e scriverebbe un'altra canzone. Magari intitolandola Equivoci.

Perché una cosa è certa: tra tutte le canzoni possibili, scegliere proprio Futura è riuscito a trasformare un congresso politico nel più imprevedibile tributo involontario all'idea di un mondo senza muri. E forse questo, paradossalmente, è il messaggio più bello che Lucio Dalla continua ancora a lanciare da lassù.

Sgt. Pepper's, il club dei fantasmi: quasi tutti se ne sono andati...

La copertina più celebre della storia della musica continua a parlare. E oggi colpisce un dettaglio inquietante: la stragrande maggioranza dei personaggi immortalati accanto ai Beatles non è più in vita.

Una foto che ha sconfitto il tempo

C'è chi la considera un semplice collage artistico e chi, invece, una sorta di monumento pop del Novecento. La copertina di Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band, pubblicata dai Beatles nel 1967, è probabilmente l'immagine più analizzata della storia del rock. Un mosaico di volti celebri scelti da John Lennon, Paul McCartney, George Harrison e Ringo Starr per rappresentare le figure che avevano influenzato la loro immaginazione.

A quasi sessant'anni dalla sua pubblicazione, però, quella fotografia assume un significato diverso. Osservandola oggi, si scopre che la stragrande maggioranza dei personaggi presenti è ormai deceduta. Da scrittori come Oscar Wilde e Edgar Allan Poe a comici come Stan Laurel, passando per attori, musicisti, scienziati, guru e rivoluzionari: la grande folla che circonda la banda del Sergente Pepper è diventata, di fatto, una galleria di fantasmi illustri.

I sopravvissuti sono ormai pochissimi

Il tempo è stato implacabile. Se nel 1967 molte delle personalità ritratte erano ancora vive, oggi i superstiti si contano sulle dita di una mano. Anche tra i Beatles il destino ha presentato il conto: John Lennon è stato assassinato nel 1980, George Harrison è morto nel 2001. Restano Paul McCartney e Ringo Starr, testimoni viventi di un'opera che ha attraversato le epoche.

L'effetto è quasi surreale. Quella che all'epoca appariva come una festa affollata di celebrità si è trasformata in una sorta di fotografia della memoria collettiva. Un'immagine che racconta non solo la cultura pop del XX secolo, ma anche la sua inevitabile fragilità.

Forse è proprio questo il segreto della copertina di Sgt. Pepper's. Non rappresenta soltanto un disco rivoluzionario ma una gigantesca macchina del tempo che continua a ricordarci una verità semplice e universale: gli artisti passano, le opere restano. E quei volti immobili, stretti attorno ai Beatles in un eterno scatto di gruppo, sembrano oggi più vivi che mai proprio perché non ci sono più.

Il Macca nel mio salotto buono - Racconto breve di Luca Varani

“Pensa che bello se Paul McCartney venisse a fare un concerto privato a casa nostra.” Una frase che reputavo divertente, non so neanche come mi fosse uscita. Buttata lì per dire una sciocchezza come un'altra, forse per vedere - come cantava il sommo Jannacci - l'effetto che fa. Ma non di nascosto, anzi... col preciso intento di prendere in giro mia moglie!

Lei, in tutta risposta, mi guardò come si guarda un uomo che ha appena detto di voler allevare bisonti in salotto.

“Ma sei matto?”

“Immagina… lui col mitico basso Hofner, qui, davanti alla libreria…”

Lei spalancò gli occhi.

“Nooo... che poi mi rovina il parquet!”

Erano passate appena tre settimane dalla ristrutturazione del nostro appartamento di Sesto San Giovanni. Lo stesso dove avevo abitato da piccolo. Quel parquet nuovo fiammante si era trasformato nel terzo componente della famiglia. Lo contemplava con la stessa apprensione con cui una madre guarda un neonato dormire.

Io risi per mezz’ora. Lei meno. Da quel giorno, però, la frase entrò nella nostra storia familiare. Ogni occasione era buona per tirarla fuori.

“Attento alla sedia.”

“Perché?”

“Che poi mi rovina il parquet.”

“Passami il vino.”

“No, che poi McCartney lo versa sulla tovaglia pulita...”

Negli anni la cosa si trasformò in una specie di tormentone coniugale. Finché accadde davvero. O quasi.

Tutto iniziò durante una lunga intervista che feci ad un vecchio produttore legato all’ambiente Apple Corps. Doveva essere un pezzo tecnico sulla rimasterizzazione analogica dei Beatles, roba da fanatici veri. A registratore spento, però, l’uomo mi raccontò una cosa sorprendente: Paul conservava gelosamente articoli e interviste “diverse”, non le solite domande sui Beatles, Lennon o Yesterday.

“Gli piacciono le persone che gli ricordano che era umano prima di essere leggenda.”

Gli parlai allora di un mio vecchio editoriale, scritto anni prima, in cui sostenevo che la vera grandezza di McCartney non fosse aver scritto Hey Jude, ma essere sopravvissuto al proprio mito senza trasformarsi in una caricatura nostalgica. Quel pezzo, incredibilmente, gli era arrivato. E lo aveva colpito. Due mesi dopo ricevetti una mail. Non dalla EMI. Non da un ufficio stampa. Da un assistente personale di Paul: “Sir Paul sarà a Milano privatamente per quarantotto ore. Ha letto alcune sue cose. Vorrebbe incontrarla informalmente.” Lessi la mail almeno diciassette volte.

Poi chiamai mia moglie.

“Amore…”

“Sì?”

“Ho una notizia.”

“Non avrai speso soldi per altri bootleg dei Beatles, vero?”

“No.”

“E allora... mi devo preoccupare?!?”

“Paul McCartney viene a casa nostra.”

Silenzio. 

“…In che senso viene a casa nostra?”

“Nel senso che… viene qui!”

Altro silenzio. Poi la sentenza:

“Luca, ti giuro che se mi graffia il parquet... lo denuncio.”

I giorni successivi furono deliranti. Io vivevo in uno stato mistico, galleggiando nell'aria. 

Senza uscire fuori dalla mia porta

Posso conoscere tutte le cose della Terra

Senza guardare fuori dalla mia finestra

Potrei conoscere le vie del Paradiso.

Mettevo e rimettevo in ordine la mia collezione di vinili dei Beatles, sistemavo i libri a loro dedicati come se dovessi subire un’ispezione ministeriale. Scoprii perfino di avere troppi oggetti beatlesiani esposti: il mio studio sembrava un negozio di souvenir di Liverpool gestito da un maniaco compulsivo. Mia moglie, da par suo, entrò in modalità protezione civile. Feltrini sotto ogni sedia. Percorsi obbligati. Copriscarpe all’ingresso. A un certo punto ipotizzò persino di fargli lasciare il basso fuori casa.

“Ha ottant'anni passati, non può andare in giro a rigare pavimenti.”

“Amore… è Paul McCartney!”

“Appunto. Sicuramente indossa quelle scarpe inglesi durissime..”

La sera stabilita per l'incontro pioveva a dirotto. Naturalmente. 

Ascoltami, che piova o che ci sia il sole

(che piova o che ci sia il sole)

non è che uno stato mentale

(che piova o che ci sia il sole)

riesci a sentirmi, puoi sentirmi?

Quando il campanello suonò ebbi una specie di mancamento. Aprii. E lui era davvero lì. Più basso di quanto immaginassi. Elegantissimo anche se informale. Con un sorriso disarmante.

“Hi Luca.”

Entrò guardandosi attorno con curiosità sincera, non con quell’aria da celebrità annoiata che possiedono la quasi totalità dei musicisti famosi. Sembrava uno zio inglese capitato per caso in una dimensione parallela.

Ci dispiace molto zio Albert

ci dispiace se ti abbiamo causato sofferenza

ci dispiace molto zio Albert

ma a casa non è rimasto più nessuno

e credo che stia per piovere.

Mia moglie lo salutò cordialmente, ma i suoi occhi controllavano le suole. Paul notò immediatamente la tensione che aleggiava in casa.

“Did I do something wrong?”

Io scoppiai a ridere. E raccontai la storia del parquet. Lui rise così forte da piegarsi in avanti.

“After sixty years of rock’n’roll… this is the greatest review I ever got.”

Poi aggiunse:

“I promise: I’ll protect the parquet.”

E da quel momento sembrò divertirsi immensamente. Camminava piano. Chiedeva permesso per spostare le sedie. A un certo punto si tolse addirittura le scarpe. Rimanendo in calze di filo di Scozia blu, le stesse che uso io. Probabilmente le mie saranno state più economiche. Stavo quasi perdendomi in quel ragionamento surreale sulle calze di una delle personalità più influenti del XX secolo quando tornai lucido   Paul McCartney scalzo nel mio salotto. Credo sia stato allora che il mio cervello smise definitivamente di funzionare. Parlammo per ore. Di musica, ovviamente. Ma anche di invecchiare, di memoria, di quanto sia strano vedere le proprie canzoni trasformarsi in arredamento emotivo della vita degli altri. Sorseggiando quell'orrendo Old Grey in bustina acquistato all'Iper che lui fece finta di gradire. 

Quando invecchierò e perderò i capelli

Tra molti anni

Mi manderai ancora biglietti d’amore

Auguri di compleanno, una bottiglia di vino?

Poi guardò il basso che aveva fatto portare dal suo assistente.

“Should we?”

Io non risposi nemmeno ma l'espressione dei miei occhi parlò in mia vece. Lui iniziò a suonare Blackbird. Così. Nel mio salotto. A pochi metri dalla cucina. Con la pioggia fuori. E mia moglie immobile accanto alla libreria, combattuta tra la commozione assoluta e il terrore che il piede del microfono lasciasse un segno sul legno. Quando finì, in casa c’era un silenzio irreale. Quel tipo di silenzio che esiste solo dopo qualcosa che non si potrà più spiegare bene a nessuno.

Merlo che canti nel cuore della notte

Prendi queste ali spezzate e impara a volare

Per tutta la vita

non hai aspettato che questo momento per spiccare il volo.

Paul sorrise. Poi guardò il pavimento.

“Still okay?”

Mia moglie osservò attentamente il parquet. Fece due passi. Controllò in controluce. Infine, sorridendo, annuì.

“Sì. Però per sicurezza, la prossima volta facciamo tutto in giardino.”

Paul rise così tanto che gli vennero le lacrime. E io capii una cosa. Che certe persone diventano immortali non solo perché hanno scritto Let It Be. Ma perché, anche dopo aver cambiato il mondo e i cuori delle persone, riescono ancora a sentirsi ospiti in casa d’altri. E forse, in una surreale serata di pioggia, riescono pure a ricordarti che il tempo passa per tutti, ma che alcune emozioni trovano sempre un modo per restare.

E non appena le persone col cuore spezzato

Che vivono nel mondo saranno d’accordo

Ci sarà una risposta, lascia correre...